Les déchirures ne peuvent malgré les tentatives de suture se ressouder comme on le souhaiterait...

Il y a des jours comme hier où je me lève avec cette pensée tenace me disant à quoi cela sert il ? pourquoi me lever ? pourquoi ne pas remettre tout remettre à demain ? laisser tomber toutes ces conneries, laisser les gens là où ils sont tant ils me laissent las. Je me surprends à noyer mon regard dans la foule passante, m’abandonnant à des rêves d’immatérialité, à essayer de saisir l’essence même de ce tohu bohu, et puis la réalité revient, le réveil déchire mes rêves et cauchemars. Je m’extrait péniblement du lit, radar en action, j’avance hésitant vers la salle d’eau. J’inonde mon corps et lave mes pensées. Je laisse petit à petit la chaleur de cette nuit se noyer dans le flot bouillant meurtrissant, blessant, piquant mon corps et le brûlant encore et encore. Cela me rappelle à chaque instant la douleur du réveil, l’abandon de ce lit confortable et la tendresse des bras de celle qui m’accompagna encore une fois dans l’oublie du temps. Et me voilà prêt semble t’il à recommencer un cycle 24 heures. Comme une journée qui commence mal se fini rarement bien, j’ère de site en site et là j’apprends le suicide de Karen Bach. J’ai vue « Baise moi » dernièrement chez un pote à Belfast. Il était 4 heures du matin, nous rentrions d’une virée nocturne et je ne trouvais pas sommeil. Affalé dans un canapé tout aussi défoncé que moi, je me suis laissé porté par ce road movie français, cette histoire de gentilles filles qui ne demandaient rien à personnes si ce n’est de pouvoir respirer un peu, cette histoire si violente et si banale de deux jeunes femmes qui ne souhaitaient peut être qu’un peu de répit, d’attention, de tendresse et rien d’autre peut êter même rien du tout… j’en sais rien à vari dire… Je ne peux pas dire que j’ai particulièrement apprécié le film, j’ais par contre apprécié le jeu de Karen Bach. Il y avait quelque chose d’authentique en elle, quelque chose qui ne ment pas. Avec la blackploitation on n’avait enfin le plaisir de voir au cinoche des noirs tirer sur les flics blancs. Aujourd’hui on édulcore celles qui ne se laissent pas faire en mettant en scène des pin-ups insipides ayant entres autres des gros pistolets.. On peut se rassurer de voir des nanas qui ne se contentent pas de se blottir dans des gros bras et qui même n’hésitent pas à éclater ces même gros bras à la moindre incartade, mais ne soyons pas naïf ! la mode est aux femmes rebelles, aux femmes qui frappent, qui l’ouvrent et qui ne la ferment pas, parce que ce genre de personnage mi karatéka mi archéologue représente un atout commercial indéniable pour toutes les cibles marketings que sont nos chères adolescentes –sans parler des fantasmes primaires de mes congénères masculins- Quelle tristesse, qu’est ce qu’elles sont lisses toutes ces héroïnes : pas d’alcool, pas de tatouage et encore moins d’alcool de sexe et de rock’n’roll. Que du propre et du normé, du clean et du stérile en définitive. Perso je préfèrerais toujours une Malorie déjantée à une Julie Lescault et même si Tank Girl peut faire figure de sainte nitouche elle aura toujours ma préférence sur un personnage aussi stérile que Buffy quant au personnage de Nadine incarnée par Karen il est sans appel parce qu’il avait le mérite de respirer … Bref il pleut et le ciel est aussi gris que le reste du béton qui m’entoure. Je savais bien que c’était une salle journée…